Quelques passages de la biographie "Cannelle, l'éloge d'un chat à son maître"

Bonjour. Je m’appelle Cannelle. Je suis une chatte au pelage tricolore. J’ai vu le jour chez « Monsieur Guy », près d’Entrecasteaux, dans cette belle région du haut Var. Au coeur d’une immense propriété située dans un décor de rêve, au milieu d’une forêt d’arbres séculaires et de plantes aux multiples senteurs. On est venu m’y chercher un matin d’avril 1997. Je m’étais échappée de la portée de ma mère, « le Titou », une chatte noire, pour me réfugier sous un tas de gros bois car j’étais craintive et sauvage. Celui qui allait devenir mon bon maître est venu m’y dénicher. Au prix d’une heure et demie d’efforts et de beaucoup de patience il a réussi à me sortir de cet endroit difficilement accessible à la main de l’homme. Il s’est alors exclamé devant « Monsieur Guy » :
- Qu’il est mignon ! C’est le plus beau des chatons. Je vais le garder si tu veux bien.
C’est ainsi que j’ai été adoptée. Je fus emmenée à Saint-Raphaël sur le littoral varois, cajolée, dorlottée, chérie... ronronnante de bien-être. Très vite j’ai pris une grande place dans la vie de cet homme généreux. La gamelle était bonne et abondante, les câlins aussi. J’ai décidé de rester vivre auprès de lui.
Les jours et les lunes se sont succédé... Et les mois... les années... ont passé. C’est la vie. J’ai grandi, appris à jouer, à bondir dans les herbes folles après les insectes et les papillons. J’ai connu mille et une sensations de bonheur, un beau jardin où les oiseaux foisonnaient. Mon instinct de chasseuse s’est éveillé et développé. J’ai attrapé plein d’oiseaux... non pas pour les manger mais plus par plaisir, rien que pour m’amuser. Alors que les réprimandes de mes maîtres pleuvaient constamment, une véritable jouissance m’envahissait.
Mais ainsi le veut mon tempérament. Il ne faut pas me le reprocher et m’en vouloir. Ne pas oublier qu’un chat est avant tout un prédateur dont l’instinct est toujours en éveil. Nul ne peut refaire la nature féline. Ni la Nature universelle, d’ailleurs, dont des lois subtiles en régissent l’équillibre.
Aujourd’hui, je ne tue plus les oiseaux. Mais depuis, j’ai observé et compris bien des choses. L’homme, excepté mon maître, n’est pas toujours bon... Pas toujours loyal... Pas toujours exemplaire... et correct dans la manière de se conduire vis à vis de ses semblables, des animaux et dans la nature. Moi, je remercie le ciel... d’être bien tombée... tout en douceur sans me faire aucun mal !

Le souvenir d’Esther Yourev hante encore ses nuits blanches. Elle a tracé dans son corps et fait à son âme une marque indélébile. Il n’oubliera jamais cette belle jeune fille russe. Ses grands yeux bleus fixés sur lui le faisaient fondre. Sa bouche sensuelle lui murmurait des douceurs en parcourant son intimité de ses lèvres chaudes. Ses longs cheveux blonds dorés descendant en cascade sur ses épaules, dont les pointes créaient mille sensations en caressant son corps dénudé. Le contact de sa peau laiteuse le faisait frémir et dresser de désir. Et son odeur délicieuse... lui promettait l’amour et toutes ses saveurs exquises. Son image hante encore ses rêves et ne peut sombrer dans l’oubli.

« Esther Yourev, ton esprit est toujours présent... Quand aurais-je de tes nouvelles ? Existes-tu encore. Où es-tu à présent ? » Le temps a passé. Nous sommes en 2010.

Mon bon maître est dans ses souvenirs. Ils ressurgissent comme d’un volcan resté longtemps en veille, libérant soudain son torrent de laves incandescentes. C’était un soir de mai 68. Pendant les événements contestataires où la société se libérait et voulait refaire le monde à grands coups de pavés lancés à travers les rues de la capitale. Il remontait le boulevard Saint-Germain quand soudain une voix l’interpella et vint interrompre sa méditation.
- S’il vous plaît M’sieur, pouvez-vous m’indiquer où se trouve... la rue de la Huchette ?
Il se retourna et découvrit une silouhette de rêve vêtue d’une belle robe bleue ornée de broderies d’or. Une croix orthodoxe s’en détachait, révélant la confession de son interlocutrice. Son visage était éclairé d’un large sourire découvrant la blancheur émaillé de ses dents de diablesse. Un charme à vous couper le souffle s’irradiait de cette jeune femme. Elle le fascinait déjà.
- Rue de la Huchette ? C’est pas loin... C’est sur mon chemin, improvisa-t-il tout en réfléchissant. Je vais vous y conduire avec plaisir Mademoiselle, si vous permettez. Comment vous appelez-vous ?
- Je m’appelle Esther, et vous ?
- Moi c’est Franck !

Chemin faisant, il lui prit le bras, machinalement, sans vraiment s’en rendre compte. Elle le laissa faire, tourna son visage vers lui et sourit. Son corps se mit à trembler d’émotion et elle s’en rendit compte. Mais ne dit rien.
En marchant côte à côte, une étrange sensation se fit plus réelle. Des ondes de désir parcoururent son être. Quel merveilleux moment... Comment faire pour prolonger ces instants sublimes ? Il fallait à tout prix qu’il la retienne et trouve le moyen de ne pas laisser filer cette opportunité que lui offrait le destin.
La belle inconnue s’arrêta devant une grande porte de bois imposante située au numéro 13. Il n’était pas superstitieux. Ce chiffre était le jour de sa naissance et un heureux présage. Elle lui adressa un regard reconnaissant et lui dit :
- Voilà, je suis arrivée. Je vous remercie. J’ai été très heureuse...
- Moi aussi, Mademoiselle. C’était un grand plaisir de vous accompagner. Serait-il possible de vous revoir ? ajouta-t-il d’une voix mal assurée, un peu timide. J’aimerais faire plus amplement connaissance si vous voulez bien me le permettre. Nous pourrions aller au jardin du Luxembourg par exemple ?
- Bien sûr Franck, mais pas aujourd’hui, ni demain. Je viens d’arriver. Vendredi si vous le pouvez. Je serais libre et heureuse de découvrir Paris en votre compagnie. Je suis d’ailleurs, vous savez. La Russie est mon pays.

Il retrouvait son assurance des grands jours et rayonnait de joie. Merci divine providence. Après avoir fixé les modalités du rendez-vous avec Esther il repartit heureux. La vie semblait belle et lui souriait. Son coeur battait à se rompre et il ressentit une bien douce quiétude.
Il s’endormit ce soir-là dans une atmosphère magique, le coeur gonflé d’amour pour sa belle inconnue. Elle était déjà sa princesse russe. Oubliées toutes les autres... Suzanna, Solange, Sandrine... Le nom d’Esther seul s’inscrivait à présent en lettres d’or dans son esprit émerveillé et confiant. Vivement le jour du poisson ! Ce ne serait pas un premier avril... mais une belle réalité à consommer avec le plus grand bonheur, sans aucune modération. Jusqu’à l’ivresse... il se promit de beaux moments d’amour.

Ce vendredi tant attendu arriva enfin. Il rejoignit Esther dans un café du boulevard Saint-Michel. Ensemble ils remontèrent ce même boulevard pour parvenir au jardin du Luxembourg, lieu de prédilection des promeneurs et des amoureux. Des paroles banales sur la beauté des lieux échangées firent vite place à un autre dialogue plus subtil... plus tactile. Celui des sens et du toucher. Un baiser d’éternité en prélude à cette journée débutant dans un bonheur parfait donna le ton. Le temps était radieux. L’heure n’était plus au vain bavardage. Il devenait obsolète. Mais entièrement vouée à ce contact charnel entre deux êtres avec toute la magie et l’alchimie qui se conjuguaient. C’était le plus important. Le temps pouvait bien s’arrêter.
Ils se retrouvèrent ensuite dans l’intimité de la chambre d’Esther finement décorée. Son lit douillet aux draps de soie les y attendait. Ils allaient faire plus intimement connaissance et découvrir une autre dimension de l’un et de l’autre. Les vêtements arrachés les uns après les autres et jetés à la hâte n’importe où laissèrent apparaître la nudité de leurs corps. Ils ne firent plus qu’un dans un véritable délire. Il s’enfonça voluptueusement dans sa jolie chatte mouillée de désir. Ils étaient à présent l’un dans l’autre. Soudés. S’ensuivit très vite un ballet ondulatoire animé d’un bon rythme qui s’accéléra encore et encore. Jusqu’à ce que la jouissance les surprenne tous deux en même temps dans un accord parfait. Un feu d’artifice illumina le ciel étoilé de la chambre. Un moment d’une profondeur inouïe et libératrice fit suite à mille caresses et mille baisers tout en se chuchotant des « je t’aime » .

Fous d’amour ils remirent le couvert plusieurs fois de suite. Sans compter. Electrisés de désir et soumis à ce besoin impérieux de recommencer sans cesse jusqu’à ce que l’épuisement total les laisse inertes l’un contre l’autre, rassasiés. Quel bonheur !
On ne parlait pas encore de sida à l’époque. Nous étions en mai 68 et la société se libérait... dans tous les domaines. A tort et à raison ! Surtout à raison. Le parfum d’Esther, son haleine délicieuse, ses lèvres sensuelles qui enflammaient son désir, son corps de déesse sculptée dans sa chair voluptueuse, comment pourrait-il les oublier, mon bon maître. Ils sont encore en lui ces moments d’éternité et jamais personne ne pourra les lui voler. Jamais !

Moi je lis dans ses pensées et remonte le temps. Je suis son chat d’amour et il n’ignore pas les pouvoirs qui sont les miens. Je devine tout et vois l’essentiel. Il m’a bien choisi pour narrer son histoire...
On m’appelle aussi chat du bonheur. Prend grand soin de moi, mon maître, je saurai te le rendre au centuple.

Longtemps après cette journée il revit Esther, partagea et renouvela avec elle de délicieux moments. Ils ne pouvaient plus se décoller l’un de l’autre. Après les cours ils se retrouvaient très vite dans le lit. S’ensuivait à chaque fois une fête charnelle où pas le moindre signe de lassitude ne se profilait dans cette liaison passionnée... fusionnelle à l’extrême.
Les cernes soulignaient ses yeux au petit matin attestant d’une nuit d’amour bien remplie. Il était en pleine forme et très épanoui. L’amour transforme et rend beau paraît-il. C’était son cas.

Mais les jours se suivent et ne se ressemblent pas. C’était un soir d’automne. Les feuilles jonchaient le sol et le vent s’amusait à les faire voleter. Il faisait un peu frais. Il attendait sa princesse devant un restaurant du quartier latin pour un petit dîner en amoureux. C’est là qu’elle lui annonça une nouvelle qui assombrit son coeur. Elle devait impérativement retourner dans son pays.
Une blague, pensa-t-il. Mais non. Une réalité. De grandes responsabilités l’attendaient en Russie. Elle ne lui dit pas lesquelles. Comme s’il s’agissait d’un important secret. Les quelques révélations qu’elle lui fit en disaient long sur un passé difficile et meurtri.

- Franck, si je te racontais mon histoire, tu en pleurerais. Je dois rentrer dans mon pays, à présent, c’est une question très importante qui concerne la sécurité de ma famille. Mais je reviendrai. Je te le promets, le rassura-t-elle.
Ils firent l’amour toute la nuit. La dernière. Torride ! Au petit matin, elle le réveilla doucement, posant ses lèvres humides et chaudes sur les siennes, murmura un je t’aime et quitta ces lieux douillets, témoins de leurs étreintes passionnées, laissant flotter derrière elle son délicat parfum.
Paris s’éveillait doucement. Les bruits allaient crescendo. Franck se retrouvait seul. Mais ne réalisait pas encore combien elle allait lui manquer.
- Je t’écrirai Franck, lui avait-elle promis.
Il a longtemps attendu une lettre. Guetté le facteur. Jamais un courrier qui lui aurait donné du beaume au coeur et rendu espoir ne lui est parvenu.

« Où es-tu Esther Yourev ? Est-ce un rêve, ou as-tu vraiment existé ? N’as-tu été dans ma vie qu’un doux et court mirage ? »

Il se rendit à l’ambassade afin d’y recueillir des renseignements. Mais aucune trace d’Esther ne filtra jamais malgré les recherches assidues et poussées entreprises. Elle s’était volatilisée, emportant son rêve et ses secrets. Combien de fois crut-il l’apercevoir rue de la Huchette, devant ce numéro 13 où il se rendait souvent. Un pèlerinage qui augmentait sa peine. Un jour il suivit de loin une jeune fille qui lui ressemblait car elle était blonde et vêtue d’une robe bleue comme celle qu’Esther portait lors de leur première rencontre. Il pressa le pas. Arrivé à son niveau il découvrit, déçu, un autre visage. Rien à voir avec celui de sa princesse. Triste, il se résigna doucement à cette absence douloureuse tout en gardant ce secret espoir qui fait vivre les êtres et leur permet de pousuivre la route malgré leur chagrin. Une période difficile remplaça ces jours heureux. Il n’était plus à ses cours, avait perdu le goût de vivre et s’enfermait dans la solitude glacée de l’hiver. Mais le temps est un véritable rouleau compresseur. Il atténue la douleur et cicatrise les plaies de l’âme.

Après cette triste période hivernale, il allait, avec le printemps qui s’installait peu à peu dans la capitale, le parfum des fleurs et les gazouillis d’oiseaux qui égayaient les quartiers parisiens, reprendre une nouvelle direction, refaire surface et puiser d’autres forces. La vie devait poursuivre impérativement son cours. Il était trop jeune pour arrêter son flux.

Le ciel était devenu pour lui un univers à conquérir. Un terrain de jeu inconnu qu’il devait apprivoiser et ne rien perdre des instructions du moniteur. Il lui fallait puiser tout son savoir pour lui permettre ensuite d’appréhender son premier saut en ouverture automatique.
Après plusieurs exercices d’entraînement au sol où il apprit le roulé boulé et les différentes techniques de base, on lui présenta le matériel. Rien à voir avec les appareils sophistiqués d’aujourd’hui. Les parachutes ronds exigaient le plus grand soin, la plus grande minutie dans le pliage. Il en allait de la sécurité et de la vie des autres et chacun en était conscient.
Le moment était venu, tout était prêt. Les élèves paras s'installèrent dans l'avion, un Broussard dont le type lui échappe aujourd’hui. L’appareil vrombit et décolla peu après. Les visages étaient blèmes à l’intérieur de l’appareil, trahissant une vive émotion partagée de tous et difficilement dissimulable.

L’instructeur, accompagné d’une très jeune monitrice qui totalisait un nombre exhorbitant de sauts, leur donna ses dernières consignes. L’avion prit vite de l’altitude, celle choisie pour ce premier saut était fixée à 800 mètres. Il était tétanisé et tremblait de tous tes membres, bien plus que les vibrations de l’aéronef. La présence de cette jeune fille d’un calme olympien et d’une décontraction totale n’arrangeait rien mais lui fit surtout admettre qu’il ne pouvait pas se dégonfler. Impossible de reculer. Il était trop tard pour faire machine arrière, il fallait sauter. Quitte à se résigner à l’extrême : accepter peut-être l’idée de mourir. La chanson des paras résonnait dans sa mémoire : « Et après tout qu’est-ce que ça fout et on s’en fout... » Dès lors, ses tremblement cessèrent. Une sonnerie stridente et le clignotement d’une lampe venaient de déclencher le signal. C’était le moment. A chacun son tour de se précipiter.
- Allez les gars ! Go ! Go !...

C’était à lui. Il s’élança et se jeta dans le vide par la trappe béante de l’avion. Sans regarder ni réfléchir, pris par l’action. Il venait d’être largué. Un claquement sec retentit peu après. Il vit un morceau d’aile dans le ciel d’azur. Son pépin venait de s’ouvrir. Happé par le vent. Enfin soulagé. Mais il n’osa regarder en bas. Petit à petit il reprit confiance et effectua quelques tractions sur les suspentes afin de tester le fonctionnement du parachute. Tout allait bien. Il regarda enfin en bas, timidement, et découvrit dans le silence de la chute un magnifique panorama.

En extase, il contempla... La terre lui appararut vue du ciel.
Il était en train de concrétiser, émerveillé, le vieux rêve d’Icare : voler. Ce fut une extraordinaire découverte qui lui procura soudain une sorte de jouissance inattendue proche de l’ivresse ainsi qu’une autre dimension bien plus spirituelle celle-ci. Difficile à expliquer. Il faut la vivre.

En même temps que les détails devinrent plus précis, la terre sembla monter à lui. De plus en plus vite. Et il atterrit en même temps que son ombre, comme il avait sauté, sans vraiment rien contrôler, ni le roulé boulé qu’on lui avait enseigné et qu’il avait répété comme au théâtre, maintes fois, sous l’oeil attentif du moniteur, ni le reste. Tout devint automatique et s’enchaîna dans une parfaite et logique précision.

Son saut s’était bien passé d’après l’instructeur satisfait de ses élèves. C’était ça sauter en parachute ! Tout était allé si vite. Que d’émotions ressenties et d’adrénaline ! Pour pas grand-chose finalement. La peur au ventre l’avait quitté. Il en plaisantait maintenant qu’il était en dehors de l’action. Cela n’avait pas été difficile. Fier, il ne pensait qu’à une chose : renouveler très vite ce bel exploit.
La vie lui apprit, au fil des épreuves, que l’idée qu’on se fait d’une chose est bien pire que la chose elle-même. Il réitéra de nombreuses fois les mêmes gestes de ce sport de l’extrême et essaya d’autres disciplines sportives tout aussi dangereuses qu’il maîtrisa parfaitement. Comme quoi tout est possible, pourvu qu’on le veuille et qu’on s’en donne la peine et les moyens de le réaliser. Une belle victoire sur la timidité et la peur quand l’ordinaire devient extraordinaire.

Mon bon maître est donc redescendu sur terre, sain et sauf. Plus de peur que de mal après son premier saut en parachute et toutes les émotions adrénalisantes qu’il en avait ressenties. Peu de temps après il put savourer sa première perm, retrouver sa fiancée, ses amis de Limoges et apprécier ce court séjour de liberté bien gagné.
Son corps avait embelli. Il était devenu athlétique dans d’harmonieuses proportions. Il n’ignorait pas qu’il était bel homme. Les regards féminins qu’il croisait à la piscine étaient plus significatifs que de longues paroles élogieuses. Mais ressembler à Rambo n’était pas son ambition et ne l’a jamais été. On peut plaire sans cela pensait-il avec raison. Il ressentait une sensation exquise l’envahir. Etre bien dans son corps et dans sa tête était tout simplement merveilleux. Il mesurait la chance de posséder toutes ces facultés et surtout la santé pour ressentir un tel bien-être et une telle joie de vivre. Il en avait pleinement conscience et remerciait le ciel de ce cadeau divin.

Dominique, celle qui allait devenir sa femme, était venue l’attendre à la gare des Bénédictins. Les retrouvailles avaient été chaleureuses suivies de ces merveilleux moments d’amour vécus dans le charmant petit village de Saint-Auvent, au coeur du Limousin, lieu riche en histoire. Le Moyen Age y avait laissé son empreinte. Elle avait de longs cheveux de jais, était fine comme une liane, tout en souplesse et lui inspirait un profond désir. Ils ont monté tous deux la tente en un clin d’oeil dans le pré tout proche du château et de son église du XII^e siècle, pressés de se blottir l’un contre l’autre, et passé quelques jours... et quelques nuits de rêve.

C’était au début de l’été 70. Quel parfait bonheur de faire l’amour dans un tel cadre et de pouvoir exprimer tous ses sentiments à l’être aimé ! Le bonheur n’est-il pas dans le pré ?
Mais le rêve atteint vite ses limites quand la réalité s’impose. Il faut alors suivre le cours des choses. Le retour à la base aérienne 726 de Nîmes-Courbessac approchait à grands pas. Le temps de refaire les bagages à la hâte, un dernier dîner chez les parents et de revêtir à nouveau l’uniforme.
Le départ du train était prévu vers les 23 h. Après un court trajet à pied, s’ensuivit une longue attente à la gare de Limoges où les baisers chauds attiraient la convoitise de certaines personnes assises dans la salle d’attente.

Un monsieur au visage austère et réprobateur, apparemment coincé, se leva de son siège et vint les réprimander.
- On ne fait pas cela en uniforme, Monsieur ! Et vous Mademoiselle, vous n’avez pas honte !
Franck se dressa comme un ressort devant cet homme qui venait polluer leur intimité. En d’autres circonstances il lui aurait fait ses civilités autrement. Dominique émotive et se sentant fautive et prise à partie, était au bord des larmes. Le ton monta rapidement.
- Non, on n’a pas honte cher Monsieur. Et vous, de quel droit venez-vous nous déranger ? D’abord qui êtes-vous pour nous faire ainsi la morale ? En quoi cela vous dérange-t-il qu’on s’embrasse. Si l’amour vous dérange, vous n’avez qu’à pas regarder espèce de voyeur ! Maintenant je vous en prie, déguerpissez, lui rétorqua-t-il en colère, ne pouvant s’empêcher de penser :
- T’as vu comme t’es gaulé en plus !

L’envie de corriger cet individu et de passer à l’acte le titillait. Mais il se maîtrisa et garda son calme face à l’énergumène qui se mêlait à tort de leur vie privée, gachant l’instant de leur séparation imminente. C’était comme si le couple ne s’appartenait déjà plus. L’importun s’éclipsa sans demander son reste.
- Ne t’en fais pas ma chérie, c’est pas grave, les gens sont méchants tu sais, ça va aller, c’est rien, lui murmura-t-il pour la calmer et la rassurer. Le train qu’il devait prendre était entré en gare. Ils se serrèrent l’un contre l’autre pour échanger un dernier baiser... Puis il la quitta et se dirigea vers l’accès aux quais, se retournant une dernière fois avant de disparaître enfin de son champ visuel. Il garda en mémoire son sourire tristounet et grimpa peu après les marches du train pour s’installer dans un compartiment, amer de cet incident inutile et frustrant.

Après une nuit passée sans avoir beaucoup dormi, car bien des pensées avaient longtemps perturbé son esprit, et enfin apaisé par le roulement du train, il arriva en gare de Nîmes. Tout un programme d’examens et d’épreuves sportives l’attendait sur la base. Les appelés n’ayant pas à effectuer ces épreuves allaient partir vers d’autres bases proches de leur domicile ou du lieu qu’ils avaient choisi pour y accomplir la fin de leurs obligations légales. Franck devait rester six semaines de plus à Nîmes pour encadrer une section de nouveaux arrivants avant d’être affecté à son tour à la BA 120 de Cazaux, dans le bassin d’Arcachon, près de Bordeaux. Pour se donner du beaume au coeur et un peu de courage, il pensait à sa prochaine perm où il s’était promis de rendre visite à sa marraine, dans cette belle région du Périgord noir près de Sarlat. Un séjour plein de promesses où il pourrait se reposer l’esprit et prendre du recul sur les derniers événements de sa vie. Il éprouvait le besoin de faire un break pour repartir d’un bon pied.

La vie est faite pour apprendre disait le philosophe. Mais elle est bien trop courte pour aller au sommet de la connaissance tel l’alpiniste qui atteint un pic et découvre l’immensité qui s’étend devant lui. Si haut soit-il, réalise-t-il que le but à atteindre est encore très loin et se perd dans l’imprécision de l’infini et l’incertitude de l’avenir ?

Que de sommets innombrables lui reste-t-il à gravir. Que d’épreuves à surmonter. S’affranchira-t-il un jour de ses propres limites ? Les repoussera-t-il encore et encore pour atteindre l’inaccessible rêve et concrétiser le but de ses ambitions. Mais les limites ne dépendent-elles pas du principe du seuil des compétences selon Peter ?

Les brèves de comptoir où l’on refait le monde devant un pastis s’étalent sur le zinc et abreuvent la chronique politique. Les verres se remplissent à nouveau. Chacun paie sa tournée et dit la sienne, histoire de ne pas se taire, mais ne donne pas de solution pour autant.

Pas un seul jour ne passe sans qu’on apprenne qu’un bateau transportant du pétrole ou autre polluant s’est échoué en mer, y déversant sa redoutable cargaison nocive aux espèces naturelles, faune et flore confondues, tuant la vie et faisant de la mer un vaste cimetière. Le 20 avril 2010, explosait la plate-forme pétrolière « Deepwater Horizon », formant une immense marée noire dans le golfe du Mexique. Ça continue !

Jusqu’à quand mangerons-nous du thon rouge issu de la pêche enfin réglementée par Bruxelles ? Une chair si prisée des Japonais. Mais une espèce en forte voie de disparition qu’on exploite jusqu’à épuisement. Que fait-on pour la protection des mammifères marins ? qui ne prolifèrent plus... et disparaissent peu à peu. Ils viennent parfois s’échouer sur les plages et y mourir. SOS Grand Bleu priez pour eux mais surtout agissez vite. La nature est en danger. La pollution gagne du terrain. Nicolas Hulot et Yann Arthus Bertrand tirent la sonette d’alarme depuis bien longtemps et mettent l’accent sur les risques qui guettent la planète. Leurs reportages finement ciselés en font un état des lieux bouleversant.

Le sommet de Copenhague a accouché d’une souris ! Pas grand-chose n’en est ressorti. Qu’aurons-nous demain dans nos assiettes ? Du poisson au mercure... Des légumes et des fruits transgéniques... disent les optimistes. Y-en aura t-il pour tout le monde ? Pas sûr, disent les autres.

L’être humain n’est pas au mieux de sa mentalité. Il lui reste à parfaire son éducation dans bien des domaines. Respecter la nature c’est respecter la vie et se respecter soi-même. Combien de fois ai-je pu observer des comportements irresponsables. Pique-niquer et prendre un bol d’air, c’est bien. Mais laisser ses immondices et détritus en bord de route, ça l’est moins.

La cigarette fait des ravages bien au-delà des poumons de ceux qui fument. Dans notre région exposée aux feux de forêts attisés par un fort mistral, il n’est pas rare de voir en plein mois d’août des conducteurs inconscients jeter leurs cendres par la vitre baissée de leurs véhicules sur l’autoroute sans se soucier des départs de feux qu’ils peuvent créer. L’irresponsabilité de ces individus devrait être sanctionnée, bien plus que les dépassements de vitesse constatés par les gendarmes et les radars qui fleurissent au bord des routes. Une conduite et des mesures à reconsidérer.

Un homme au volant de sa voiture n’est plus tout à fait le même qu’à pied. Il roule pour lui, sans se préoccuper de la sécurité des autres usagers. Les motards en font un constat amer. Ils payent chaque année un lourd tribut avec un long cortège de tués sur les routes. Violence routière et irresponsabilité font des victimes. Quand il n’y a pas l’alcool et le cannabis pour corser le tout !

La courtoisie ? Parlons-en. C’est tout un dialogue qui se fait en voiture entre automobilistes. Un sourd et malentendant pourrait y lire les pires insultes sur les lèvres. Quand on n’en vient pas à l’altercation qui dégénère en pugilat.

Nos plages ne sont pas épargnées. Les mégots jonchent le sol et polluent sable et galets. Seules quelques personnes soucieuses du respect de l’environnement emmènent avec eux une boîte destinée à recueillir cendres et mégots. Les valeurs du civisme semblent trop souvent se liquéfier dans de telles attitudes.
Dommage !

Nous sommes en mai 2010. Mon bon maître, je t’en prie, arrête ton délire, cesse de te tourmenter l’esprit et de te prendre la tête. Oublie la nature en danger et pense à des choses plus gaies. Bientôt les beaux jours reviendront et avec eux les balades en moto, les vols en parapente, les bains de mer et autres petits voyages. Pense à ton chat qui vit dans ton ombre avec amour et ne peut être heureux que si tu l’es toi aussi.

- Mais Cannelle, j’suis pas morose, je vois les choses telles qu’elles sont c’est tout ! Alors, selon toi, il faut faire comme l’autruche, s’enfoncer la tête dans le sable pour ne plus rien voir ! Et laisser faire ce monde qui va à vau-l’eau ?
- Mais mon bon maître, tu ne pourras pas faire grand-chose. Prend le temps d’apprécier la vie, tu en as les moyens, je crois !

- Si tout le monde s’en fout, alors je dépose les armes. Mais sache que si tout le monde fait un peu, ça peut faire beaucoup au bout du compte.
- C’est vrai, mais tu sais, y-a un proverbe chinois qui dit aussi : « Profite de la vie, il est plus tard que tu ne crois... ».

- Je suis donc si vieux que ça ? Ça se voit tant qu’ça ?

- Mais non, mon maître, tu es aussi jeune que ta foi et ton espoir, aussi jeune que ta joie de vivre. Ne sois pas pessimiste car tu seras aussi vieux que ton désespoir. Cherche dans la vie de nouvelles sensations, d’autres satisfactions, elles feront de toi un homme combatif, toujours jeune et heureux.

- Merci mon chat pour cette belle leçon de vie qui va faire de moi un nouvel homme plein de ressources. D’où tiens-tu toutes ces vérités ? dis-moi.
- C’est là tout mon secret ! Sais-tu que j’ai sept vies ?

Mon maître s’est replongé dans une autre époque. Nous sommes un matin d’août 1970. Il vient de franchir le portail de la base aérienne 120 de Cazaux, près d’Arcachon. C’est sa deuxième permission depuis le début de sa vie militaire. Il rend visite à sa marraine dans le Périgord noir, à Beynac, tout près de Sarlat très exactement. Avec pour seul moyen de transport le stop. Il marche sur la route et guette les rares véhicules qui passent levant le bras.

Une voiture s’arrête à son niveau. Le conducteur est un curé engoncé dans sa soutane. Il baisse sa vitre et l’interpelle :
- Vous allez où jeune homme ?
- A Beynac, près de Sarlat. Je vais voir ma marraine.
- C’est sur ma route, je vais à Périgueux. Montez donc !
- Merci M’sieur, lui répond-il maladroitement, oubliant les convenances et les civilités dues à un prêtre. Pourtant il est allé au catéchisme jadis et a même fait sa communion solennelle dans une belle aube blanche.
- Excusez-moi mon père, vous savez, je sors de la cazerne, je me sens un peu timide et pas très sûr de moi avec les personnes de votre qualité.
- C’est pas grave, je comprends très bien. Vous savez, j’ai été comme vous et ensuite je me suis tourné vers Dieu. J’ai découvert que c’était ma voie.
- Je pense que c’est important de trouver sa voie. Moi je la cherche encore, je ne sais que faire après un apprentissage dans l’imprimerie. J’aimerais évoluer vers un autre métier plus en rapport avec mes aspirations, mais on ne fait pas toujours ce qu’on veut. La vie choisit parfois à votre place et vous impose autre chose, ne croyez-vous pas ?
- C’est vrai, mais je suis sûr que vous allez trouver votre chemin. Vous êtes jeune et bien parti, vous savez !
- Pour l’instant je suis parti voir ma marraine, mon père, c’est mon chemin actuel, et je vous remercie de m’avoir pris en charge pour m’y conduire. C’est le ciel qui vous envoie. Je ne m’attendais pas à faire la route avec un prêtre.
- Vous avez de la chance d’avoir une marraine. La mienne a quitté ce monde il y a sept ans et je l’aimais beaucoup.

Le chemin se déroule sans encombre et au fil de la discussion s’ensuit un échange très riche avec l’homme d’église.

Passé Sainte-Foy-la-Grande, les premières maisons périgourdines en pierres ocre pâle apparaissent dans tout le charme de leur style, dressant leur toitures pointues couvertes de lauzes. Arrivé à Sarlat, le prêtre arrête son véhicule histoire de faire quelques courses et un petit pipi. Facile en soutane ! Mon maître resté dans la voiture a juste le temps d’admirer les ruelles pavées du centre historique, la maison de la Boétie et le gothique flamboyant, base de l’architecture sarladaise.

Puis ils reprennent la route pour Beynac situé à dix minutes. Le curé stoppe son véhicule juste après le village, sur la route de Saint-Cyprien et prend congé de son jeune passager tout heureux de pouvoir enfin se dégourdir les jambes et finir son chemin à pied.

- Bien le bonjour à votre marraine et bon séjour mon garçon.
- Merci mon père et bonne route à vous.

Il n’avait pas donné à sa marraine d’heure d’arrivée car en stop les impondérables faussent le timing. Mais ce n’était pas grave. Il est un peu plus de 13 h 30 et dans cette famille on se met à table assez tardivement. Il arrive enfin au sommet de la colline.

Un paysage verdoyant dans lequel s’étend un vaste pré sert de tapis vert à la maison. Les aboiements joyeux du chien l’accueillent. La porte de la maison s’ouvre toute grande laissant apparaître dans son encoignure une femme souriante au regard bleu pétillant. Nénoue suivie de Serge, son époux, sortent tous deux pour accueillir mon maître.

- Alors, Franckie, tu as fait bon voyage ? Comment es-tu arrivé jusqu’à nous ?
Approche qu’on t’embrasse lui souffle-t-elle heureuse de ces retrouvailles, le serrant fort dans ses bras. Une bise à tous les deux sans manière et une autre au vieux Léon, le père de Nénoue qui vient de sortir lui aussi pour l’accueillir. Franck a l’impression de débarquer sur une autre planète. Il retrouve cette ambiance chaleureuse des gens simples et travailleurs de la terre.

Tout minot il venait passer quelques jours avec ses parents et aimait les longues soirées devant la cheminée. On parlait fort. Mais ça le rassurait plutôt. Il n’était pas le filleul préféré de Nénoue. Loin de là et il le savait.

C’était Françoise, la fille du colonel qui avait le titre de favorite. Mais il s’en moquait. Il n’était pas jaloux et aimait sa marraine et tous ceux qui vivaient auprès d’elle de la même façon.

Nénoue lui avait offert sa première montre en plaqué or pour sa communion et plus tard une ménagère en inox comme cadeau de mariage. Ce n’était certes pas du grand luxe mais pour lui la générosité était d’abord celle du coeur.

- Demain, tu veux bien venir au marché avec nous, Franck ? Tu nous aideras à vendre les plants de fleurs, ça nous rendra bien service.
- Avec plaisir Nénoue. Ça me changera de la vie militaire.
- Au fait comment ça se passe à Cazaux ?
- Très bien marraine. C’est pas toujours facile, la discipline, mais bon, on s’y fait. La nourriture c’est pas comme ici tu sais. Je crois que je vais apprécier ton repas. Oh ! comme ça a l’air appétissant tout ça, la complimente-t-il tout en jetant un regard gourmand sur la table abondamment garnie.

Le foie gras trône en bonne place. La tourte paysanne fraîchement coupée laisse entrevoir sa mie légèrement ambrée. Un vrai délice avec un verre de Montbazillac. Le confit de canard et l’omelette aux cèpes complètent ce festin. Et pour finir le cabécou et une crème caramel dorée au four.

- Si on allait faire une promenade, après le déjeuner, pour digérer ? suggère Nénoue avec entrain.
- Ça c’est une bonne idée. Je vais aller me changer, répond mon maître.

La journée se poursuit en empruntant les petits chemins à travers les bois de châtaigniers dont les feuilles déjà roussies annonçent la venue de l’automne proche et la saison des champignons. Une belle balade où l’odeur de l’humus et des bois emplit les poumons et flatte les narines. Nénoue marche en tête, le chien sur ses talons, un bâton à la main, infatigable.

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Degré de parenté qui unit mon maître à sa marraine : son père a quitté l’Alsace pendant la dernière guerre pour se réfugier en Périgord comme beaucoup d’Alsaciens qui ne voulaient pas collaborer avec l’Allemagne. Il y a connu sa première femme, Marguerite, soeur de Nénoue, décédée peu après son mariage à l’âge de 23 ans, et s’est remarié avec la cousine de celle-ci, sa mère. Une période trouble où l’occupant nazi faisait régner la terreur sur cette belle région comme ailleurs.